Yo soy el Imperio al fin de la Decadencia

Oda al Cosmos Sideral

2011-04-12T12:05:00.004+02:00

Viene de repente, como una explosión,

chispas, fuegos artificiales,

colores nunca antes vistos,

un rayo de luz sobre una flor marchita.

Ocultos entre sombras, esperamos,

vemos como el mundo sucumbe,

víctimas culpables de asesinatos,

monstruos e ídolos paganos,

sobre chimeneas, rascacielos,

nubes de humo negro.

Así están las cosas,

la vida la sociedad,

puro pseudo amor.

Rompamos la dinamo,

creemos nuevos mundos,

arte, luz, caleidoscopio,

magia sublimada de alambique,

manos de ternura sensible,

un coche descapotable,

a 140 por hora.

Una terraza acristalada,

donde nadie pueda vernos,

mientras fabricamos juntos,

día tras día,

noche tras noche,

los engranajes de un mañana,

que sea nuestro,

sólo nuestro,

donde el azul del cielo,

se mezcle con el techo negro,

el cosmos estrellado,

tenga estrellas de verdad,

y la vida entera,

por fin cobre sentido.

Erupciones, fusiones atómicas,

bombardeos celestes de arte.

Eternidad.

Actitudes

2011-04-12T11:48:00.003+02:00

Prometo actualizar esto más a menudo, lo juro!! Y mientras me fumo un ciggar, pienso en el tiempo que llevo sin poner nada por aqui, en lo liado que he estado con proyectos, libros, arte, fotografías, mi nuevo curro en la televisión, etc. Pero bueno, traigo nuevas cosas, nuevas noticias, nuevos textos, nuevo de todo, si, para simplificar.

Y a costa de que me podais llamar frívolo, o interesado, o consumista de mierda, o lo que os dé la gana, anuncio la publicación de mi nuevo libro, que es a la vez el típico OBRAS COMPLETAS, con toda mi producción escrita desde 2008 hasta nuestros días actuales, tanto en poesía como en prosa. http://www.lulu.com/product/tapa-dura/los-caminos-de-la-locura/14732586 Edición especial, 358 páginas a todo color, con cubiertas duras de lujo. Disponible tambien en descarga online en formato e-book.

Aun no ha amanecido en tu piel...

2011-01-13T22:10:00.003+01:00

Aun no ha amanecido en tu piel,

solo se han levantado,

triste ya mi corazón enamorado,

pequeñas volutas de negra hiel.

Quién marchitó las firmes rosas,

antaño, tiempo atrás, florecientes,

cuando eramos voluntades valientes,

que se entrelazaban misteriosas.

Escondidos en el gemido rutilante,

en un sadismo sensual,

sin ninguna razón cabal,

prisión carnal, pero de amante.

Quién derramó el cáliz dulce,

de los sueños desaparecidos,

de los rumores interrumpidos,

y puestos en este fatal cruze.

Que se deshace entre llamaradas,

de pasión, qué se yo,

quizás de puro orgullo,

pero no del todo apagadas.

Tedio increible el de este sentido,

esta melancolía que no termina,

y que ya raramente me ilumina,

estando yo tan cerca y tan lejos del olvido.

1º videocreación: "En Paralelo"

2010-12-01T22:29:00.000+01:00

Y la espera finalmente acabó. Delirium Tremens Audiovisual Productions se complace en anunciar la primera videocreación dirigida por un servidor, Mr. Luis Asenjo.

"En Paralelo"

Es videoarte, es decir, los que algunos describirían como "cosa rara porque si", pero son escenas irreales e impactantes con el fin de expresar una idea o mensaje.

Disfrutadlo. Nos costó un poco.

Y próximamente, el primer cortometraje en condiciones, rodado en negativo de cine de 16mm, conmigo mismo en el puesto de ayudante de dirección. Manteneos a la espera.

Nota mental.

2010-10-26T23:04:00.002+02:00

Cuestiones sobre las que me tengo que centrar un poco más en mi vida:

- Cortometraje "Rewind Live". Rodamos en dos semanas, y como director que soy estoy demasiado disperso, aunque vastante agobiado, nunca antes he dirigido a 18 actores a la vez.

- Cuña televisiva para las Elecciones Catalanas. Currármelo bien. Ponerle ganas e ilusión, que es un trabajo fácil, y el Secretario General espera vastánte de mi, por algo me van a pagar, no por hacerlo estúpidamente sencillo.

- Fotografía. A pesar de que me tiro 4 horas al dia en clase pegado al iMac y en concreto al Photoshop, aun tengo algunas sesiones acumuladas para editar, y se me acumula un poco el trabajo. Sesiones de moda próximas. Seguir tirando carretes y RAWs a mansalva. Experimentar un poco más.

- Abrir más proyectos, por supuesto.

- Literatura. Publicar de una maldita vez mi Obra Completa Recopilada (desde 2008 a 2010). Voy por las 500 páginas, y sigue...

- Presentarme a más concursos de todo, ¡Joder! Necesitamos promoción y pasta, querido Luis. "El arte solo es arte cuando alguien paga por él."

Chanson del Soñador

2010-10-26T22:33:00.004+02:00

Un ave azul escapó

de la cabeza de un soñador,

y nunca nadie oyó

semejante lamento de dolor.

De amor el soñó

que el pájaro trinador

jamás voló

de su cráneo de soñador.

Y finalmente murió,

ese espectro sin color,

cansado se consumió,

por el amor cusante de su dolor.

Aforismo Ilustrado I.

2010-10-26T22:25:00.003+02:00

El segundo mejor momento de mi vida será cuando aceptes mi perdón por todas las estupideces que he cometido. El primero fué cuando, en tu chalet, aun medio dormido una mañana de Septiembre, me susurraste al oído que me amabas para siempre.

2010-10-24T14:52:00.003+02:00

Cuando hablamos de la Patria, pocas personas coinciden en su opinión, por el simple hecho de que no está muy claro el concepto de Patria; a través del tiempo han surgido multitud de definiciones, cada cual más dispar. Es muy difícil ante éste panorama concretar, para después poder opinar legítimamente.

Desde mi perspectiva, la definición que más se aproxima a definir un concepto tan abstracto y metafísico, es la del maestro Ortega y Gasset.

Pero centrándonos más en el problema que intento resolver, busquemos los motivos concretamente que han arrastrado a la sociedad española actual a, no ya solo no creer en la patria y en la Nación, sino incluso llegar a odiarla.

¿Cómo hemos llegado a este punto? Hay una frase de Ramiro Ledesma Ramos que dice: “Solo los ricos pueden permitirse el lujo de no tener patria.” Sin embargo, parece demostrado que este aforismo es más bien al contrario. Solo los ricos pueden permitirse el lujo de tener patria. Así queda explicado el momento actual. Estamos ante una época donde el progreso, la globalización, y el capitalismo, alcanzan un culmen sin precedentes e inimaginable, pero también sufrimos una degeneración y una uniformidad supremas. El Estado actual es tan decadente, que los valores han sido sustituidos por la estupidez y la avaricia, y el hombre de a pie, mientras tanto, culpa al país en sí, a España, en vez de culpar al verdadero causante: el Estado de pseudo-democracia inorgánica y bipartidista, donde los de siempre continúan repartiéndose el pastel gubernamental y acusándose unos a otros. Esta es la principal causa del odio a la patria. Nos vemos encerrados dentro de ella, en un estúpido alarde de ignorancia, como si la nación como ente fuera la culpable de las desgracias que tenemos que soportar día tras día.

¿Llegará el momento en el que abramos los ojos, y podamos discernir la verdad que asoma en el horizonte, tan hábilmente cubierto por la sombra que los políticos han tejido entre mentiras? Mientras tanto, los gobernantes elegidos a dedillo deciden la manera de hundirnos un poco más alzándose ellos, para instigar ese odio a la patria de los oprimidos y desgraciados, que nos distrae de su completa culpabilidad, y así garantizar su propia permanencia en el poder. Hasta que no veamos esto, jamás podremos armonizarnos como auténtica “unidad de destino” histórico en lo universal.

Cien años

2010-10-22T13:50:00.003+02:00

Nada importa ante la muerte
el deseo va detrás inerte
en una oficina hay tanto que hacer
escucha a la vuelta
historias en la radio

Algo se cae de mi boca y nos hace reír
rezamos y pedimos
mejoras en la vida

Si me amas
a mi madre debes conocer
escaleras en la oscuridad
y esperar el golpe
esperar el golpe
esperar la muerte

Tocando tu piel y los patriotas fallecen
luchar por libertades en televisión
compartir el mundo con cerdos degollados
¿qué nos falta tener?
intenta escapar de aquí. . .

El dolor es una sensación de angustia y sumisión
una chica palidece frente al espejo
ante la muerte de su padre
sintiendo el dolor tan fuerte y profundo
recordando el pasado
volviendo atrás
igual que antes
igual que antes
igual que antes
igual que era antes

Pintar una cara vacía y sin expresión
y un trozo de carne en la casa
los soldados están bajo la luna gris
sombras y libertaden la oscuridad

Cien años carmesíes
y en mi garganta
una cuerda alrededor, me siento mal
abro la boca
y mi cabeza estalla
un sonido estridente
golpes en el agua

Una y otra vez
siguen muriendo
Una y otra vez
siguen muriendo
Uno tras otro
Uno tras otro
Uno tras otro
Uno tras otro

Como cien años más
Cien años más

http://www.youtube.com/watch?v=kDUaqIKne-M&feature=player_embedded

Quién no conoce esta canción de The Cure.

Personalmente, la prefiero en inglés cantada por el gran Robert Smith, pero esta versión española me parece muy currada y muy similar a la original. Y la traducción de la letra es muy buena. Disfrutarla.

Un poco de Dadaismo en forma de Krautrock

2010-10-18T22:47:00.001+02:00

Lejos de la crudeza y de la naturaleza demagoga de sus imágenes, éste video solo posee significado artístico, y nada más.

Soy un ferviente admirador del Dadaismo como arte plástica y del Krautrock como arte musical, que le vamos a hacer...

Siempre te esperaré... (hasta que el tiempo desgaste mi existencia)

2010-10-08T12:17:00.003+02:00

Cuántas horas más
tiene que vomitar
el reloj.

Cuántos rumores de olas
tengo que escuchar
en mi corazón.

Los pensamientos se me desgranan en los labios, prisioneros del vacío insondable de mi amor, en espera del abrazo, del beso, y de la cálida mirada que me regalarás.

RECOMENDACIONES SEMANALES (Vol.I)

2010-05-18T00:51:00.002+02:00

UN LIBRO: Emilio Carrère - "La Corte de los Poetas"
http://www.elimparcial.es/libros/marta-palenque-ed-la-corte-de-los-poetas-florilegio-de-rimas-modernas-49785.html

UNA PELÍCULA: Carlos Arévalo - "Rojo y Negro"
http://ladecadenciadeldaguerrotipo.blogspot.com/2010/05/cine-espanol-rojo-y-negro-de-carlos.html

UN DISCO: Peter Murphy - "The Best Of..."
http://elultimofreakshow.blogspot.com/2008/08/wild-birds-peter-murphy-compilado.html

ACHTUNG!!! spam hipervincular ilusionadamente autorizado

2010-05-18T00:10:00.003+02:00

Conversaciones con la Muerte (esa querida dama...)

2010-05-17T23:52:00.004+02:00

Mientras escucho un poco de Krautrock y algo demasiado experimental como para encasillarse en ningun estilo, esa banda llamada Cabaret Voltaire (venga, buscad algo, no seais perezosos o cerrados de mente...) surgió esta curiosa conversación.

(Carrete Ilford ISO 3600. - "Malasaña. Puerta del Siroco. 3am". by Asenjo)

Quise hacerme a la mar, querida mía, navegar por los surcos mercuriales de las épocas gloriosas, de los sentimientos olvidados y desechados en la basura, pero solo logré atravesar los ríos de mi propia sangre, que eran los lamentos de tus ojos vidriosos, querida mía.

Quise reír de alegría. Robar el amor de tus labios color selenio. Dormir sobre la cima de las amapolas de plástico que son el trono del mundo, gloria empírica y racionalista. Pero esa arma de doble filo que es tu instrumento y tu condición, solo partió mi dolor en mil fragmentos de corazón radiografiado, maldita de mis anhelos, diosa de mi siniestra habitación estenopeica.

Tuyo fué el reino celeste de mañanas radiantes, doradas de risas, de daguerrotipos, colodiones húmedos y cianotipias multicolores, cantos invernales de estos meses juntos, y tal cual puse un alma agotada en ello, todo mi deber y mi voluntad, pero con una sonrisa egoista y metafísica, esa que tanto se repite en Preciados, Sol, Gran Vía, Fuencarral,... Me arrebataste la razón y las alas.

Mortal Melancolía

2010-04-28T14:24:00.002+02:00

Sólo son recuerdos,
sentimientos,

que jamás acabaron,

y a mi alma destrozaron.

Pareja de sueños,

simples gemelos,

todo lo traicionaron,

aquellos ojos que me enamoraron.

De lágrimas anegados,

mis ojos amargados,

futuro del que fuimos dueños,

más allá de esos recuerdos.

Pensamientos Ontológicos Vol.I

2010-04-12T13:42:00.003+02:00

(01-04-2010) Motril, Granada

Buenos días desde este infierno de sol andaluz.

Otra mañana de resaca, colillas amontonadas y sequedad de saliva. Es en estos momentos cuando más pienso, más recuerdo, y más echo de menos las cosas perdidas en el camino.

Un día estamos soñando, y casi sin darnos cuenta, el sueño se cumple, pero nuestra estupidez hace que no lo valoremos. Cometemos errores, gran cantidad de errores, y al final se nos rompen los corazones, y el sueño continua sin ti.

Así he llegado a esta situación, perdido en un mar mediterráneo de penas y alcohol, pudriéndome lentamente bajo un sol extraño, aqui en Granada.

Humanísimo Delibes

2010-03-13T13:19:00.001+01:00

Me llaman del periódico para decirme que ha muerto Miguel Delibes, el último mohicano de una literatura hecha a la medida del hombre, y mi mirada, acuciada por las lágrimas, busca en los anaqueles de mi biblioteca aquellos modestos volúmenes de Destino, en edición de bolsillo, donde Delibes fue publicando, con impertérrita lealtad, casi toda su obra. Creo que no hay autor más representado en mi biblioteca que él: la lectura de sus libros me ha procurado, amén de muchas horas de deleitosa lectura, una suerte de consuelo espiritual; pues en ellos, el hombre, el insignificante y maltrecho hombre, adquiere un protagonismo esencial, una dignidad neta, aquilatada en el sufrimiento. Delibes es un escritor evangélico en el sentido etimológico de la palabra; en sus palabras siempre fluye una respiración fraterna que detiene su mirada en los humillados y ofendidos, en los viejos solitarios y en los niños atónitos, en esas criaturas débiles y pisoteadas, de apariencia más bien gris, que han sido despojadas de su voz. Al devolvérsela, Delibes demuestra que la gran literatura también puede hacerse con buenos sentimientos, que nada tienen que ver con el sentimentalismo pío.

Delibes era, ante todo, un creador de personajes, trémulos de pasiones ancestrales que a veces apenas se nombraban y a veces adquirían la resonancia del trueno, sobre el telón de fondo del paisaje castellano, que nadie como él supo elucidar, que nadie como él supo amar de un modo tan arrebatadamente tranquilo, si el oxímoron es tolerable. Personajes que aman con atolondramiento y sufren con una suerte de resignada beatitud, que miran el mundo con una perplejidad recién estrenada, que sienten y callan pudorosamente; y también personajes enardecidos de un odio ancestral, personajes entreverados de alimaña o bestia acorralada, personajes ásperos y sufridos como la tierra de la que proceden, personajes humanísimos en busca de Dios o del diablo, en busca de un milagro o de una condena al infierno. ¿Cómo olvidar el candor rebelde del Nini, el patetismo hondo del viejo Eloy, las tribulaciones menudas del cazador Lorenzo, la nobleza campesina y elemental de Pacífico Pérez, el conmovedor desgarro de Daniel, el Mochuelo? Son criaturas únicas que nos acompañarán siempre, con su dolor ensimismado y su pequeñez aterida; criaturas sostenidas por un hilo de hermosa e invicta caridad, que es el signo distintivo del verdadero escritor.

En pocos escritores como en Delibes se confirma de manera tan cabal aquel axioma que identifica el estilo con el hombre. En pocos la escritura se convierte en una exudación de la propia personalidad como en este vallisoletano de hábitos austeros, furtivo siempre de las alharacas de la fama, celoso de su intimidad, en comunión perenne con una naturaleza que adquiere a través de su escritura una dimensión trascendente, como depositaria del misterio último que preside nuestras vidas. Una escritura sin alardes formales, pero al mismo tiempo desdeñosa de afectados desaliños, que devuelve a las palabras su misión primigenia de mencionar con exactitud las cosas y desvelar su sentido más profundo. Nunca se quiso apuntar a esas corrientes presuntamente renovadoras que disfrazaron tantas mediocridades con los oropeles de la “ruptura del discurso de la novela tradicional” y demás zarandajas limítrofes. Pero sus dotes literarias no se arredraron ante los procedimientos narrativos más osados; sólo que Delibes, a diferencia de tantos vendedores de humo e innovadores de pacotilla, descreyó de los amaneramientos formales, para explorar con su escritura lo que verdaderamente importa, que es la exposición del hombre inerme a la intemperie de la deshumanización.

No quisieron agraciarlo en esa curiosa modalidad de lotería escandinava con la que se conmemora al inventor de la dinamita, ni falta que le hacía. Descansa en paz, maestro; con tu obra contribuiste a salvar lo que queda de humano dentro de nosotros.

(por Juan Manuel de Prada, publicado en el ABC)

CARTA ABIERTA A UN AMOR ETERNO

2010-03-08T00:23:00.001+01:00

Querida Laura:

Me conoces muy bien, y aunque siempre me estoy quejando de lo que me
cuesta escribir, te aseguro que esto es lo que más me está costando escribir.

Hace mucho tiempo conocí a una persona. Todo fue de improviso, pero
como si fuese una tormenta perfecta. Ella dijo algo. Yo dije otra cosa.

Lo siguiente que supe fue que yo quería pasar el resto de mi vida metido en
esa conversación. Ahora tengo esta sensación tan clara en mis entrañas.
Ella es la correcta. Lo que llevaba toda mi vida buscando.

Está un poco loca, he de admitirlo, pero yo también, y estamos locos de esa
manera que hace sonreír. Me hace sonreír de felicidad.

Tengo una buena noticia: Esa persona eres tú.

Me asusta, me asusta porque cada segundo que no estoy contigo, siento que
nos perderemos. Este es un mundo demasiado grande y malvado, lleno de
vueltas y revueltas, y basta con un parpadear para perder el momento, el
momento que podría cambiarlo todo.

Pero sé que ese momento, el nuestro, no se perderá en un parpadeo.

Fielmente tuyo.

Luis.

EL PLACER DE REALIZAR LO ABSURDO

2010-03-07T17:56:00.002+01:00

Manifiesto del movimiento artístico “Nihil”,
o cómo surge el destructivismo onírico.

Nihil es la vida misma. Es una constante reacción destructiva y evolutiva ante la decadencia de la sociedad actual, el arte, los individuos y los sentimientos en la vida.

Nihil es la nada y el cambio a partir de esa misma nada. Es provocación, caos, pero también es belleza y armonía.

Nihil es nuestro grito absurdo, el nombre de un nuevo arte, y a la vez el insulto de un nuevo anti-arte. Es muerte, sufrimiento, melancolía y dolor existencial. Porque eso es la vida en si misma. Es Locura, es Sabiduría, es Ironía. Y mucho más.

Pretendemos enseñaros, con todas las técnicas de las que dispongamos, como es esa vida, sacaros de la fantasía, mostraros la cruda realidad, y a la vez, mostraros como podría cambiar todo. Pictorialismo fotográfico, collages dadaistas, poesía simbolista y surrealista. Cine, experimentación. Todo cabe en nuestro seno. Arte puro y multidisciplinar. En forma de bomba que nos destruirá a todos.

Estamos contra todo y contra nada. Contra nosotros mismos si fuese necesario. Y contra la humanidad, sobre la que escupiremos sin piedad, hasta que aprendan a sentir de verdad.

Aquí tenemos derecho a proclamar, pues hemos conocido los escalofríos y el despertar. Resucitados ebrios de energía, clavamos el tridente en la carne despreocupada. Nosotros somos cúmulos de maldiciones en abundancia trópica de vegetaciones vertiginosas, goma y lluvia son nuestro sudor, nosotros sangramos y consumimos la sed; nuestra sangre es vigor.

Firmado:

Luis Asenjo Robles. Poeta, escritor, fotógrafo, artista, bohemio.

Tristan Tzara

2010-03-06T11:58:00.001+01:00

Coja un periódico.

Coja unas tijeras.

Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.

Recorte el artículo.

Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.

Agítela suavemente.

Ahora saque cada recorte uno tras otro.

Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.

El poema se parecerá a usted.

Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo.

Dada manifiesto sobre el amor débil y el amor amargo, VIII, 1920. Traducción de Huberto Haltter.

Alerta, SPAM!!

2010-03-02T13:57:00.003+01:00

Visitad mi nuevo blog:

http://ladecadenciadeldaguerrotipo.blogspot.com/

Con mis trabajos y mis recomendaciones pseudo-vanguardistas-audiovisuales.

Y ya de paso, visitad mi cuenta de flickr, con mi portfolio entero.

Que no solo de poesía y literatura vive el artista maldito y bohemio!!

http://www.flickr.com/photos/luisasenjo

La última Absenta

2010-02-25T11:54:00.004+01:00

Suspirando, cogí otro cigarro. Las colillas ya se amontonaban en un irónico monumento a los minutos robados.La Absenta también bajaba alarmantemente, y las horas pasaban, lentas, riéndose en mi puta cara.

¿Qué estaba pasando? ¿por qué me pasaban a mi esas cosas? La respiración me faltaba, y hasta las paredes me parecian extrañas, como carentes de sentido, sin ese sentido que su aroma, el de ella, les daba. Nunca antes había bebido tanta absenta mezcado con lágrimas. Ni siquiera me preocuparla de apartarmelas de la cara para que no calleran al vaso. ¿Que más daba?

Y la noche seguía, negra, triste, melancólica, cómplice de nuestros secretos, nuestros mágicos y maravillosos momentos, vástagos de meses llenos de vida, acciones maravillosas, y futuros gloriosos, que lentamente se iban por el desagüe, junto con mi sangre, coagulada de tanto alcohol y de tantas pastillas.

Era curioso ver como todo se puede ir a la mierda en nada de tiempo. Como todo aquello por lo que luchamos, y luché con toda mi alma, desaparecía con el humo de mi cigarro. Tantas promesas... Sueños... Rotos. Rotos como mi corazón, que cada vez que sentía algun antiguo recuerdo o sensación donde rebosaran sus risas, las de ella, se rompía otra vez, y otra más, haciendo insoportable el dolor que ya me entumecía los brazos, esos brazos que ya quizás no volverían a abrazarla, o a acariciar su suave piel, esa piel que era toda mi vida, toda mi razón de existir. Era curioso ver como todo perdía el sentido, la vida, el día a día, hasta la más ínfima cosa me parecía grotesca y detestable, hasta levantarme cada mañana era ahora imposible...

Si almenos ella estuviera a mi lado...

Y con un suspiro, bebí otro trago de Absenta combinado con lágrimas

Segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

2010-01-12T09:53:00.003+01:00

A LA ORILLA DEL MAR

Clara y triste se ve el agua,
en esta bahía asomada a la noche,
viendo cómo pedazos de plata,
se posan en sus cabellos de azabache.

Impetuosa espuma que se alza,
al encuentro de lo que no alcanza,
esas cenizas de las nubes,
donde tu, si quieres, subes.

Para después bajar, bajar,
en ese eterno ciclo natural,
respirando tu perfume de azahar,
en el lecho de la costa tropical.

Bájame pues mi sencillo lucero,
para que me sirva de cenicero,
ahí en la bóveda celeste,
transmutado en campo agreste.

He aquí nuestra suprema vida,
nuestro futuro y suerte,
más allá no queda nada,
solo pasado y negra muerte.

Luis Asenjo Robles. España.

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

Noticias Breves (y levemente egocéntricas)

2009-11-12T14:49:00.003+01:00

- Han salido a la venta en mi tienda online las segundas ediciones de mis primeros libros, "Album Caleidoscópico" y "Fragmentos de la Eternidad", publicados ya hace un par de años. He mejorado la edición, retocado cosas, y añadido textos. Ya sabeis donde se pueden conseguir:
http://stores.lulu.com/LuisAsenjo

- Dentro de poco estará listo mi primer ensayo, una mezcla filosófico-política, donde comparo el Nacionalsindicalismo de Jose Antonio Primo de Rivera con la corriente Personalista de la filosofía francesa. El nombre provisional es: "El Pensamiento Nacionalsindicalista y el Personalismo filosófico: Claves para una relación."

- También estoy elaborando una antología poética sobre la generación del 36, tan olvidada de los anales del arte español, y tan repudiada e ignorada.

Le Sang D'Un Poete

2009-11-11T14:25:00.004+01:00

A Jean Cocteau

Sangre decimonónica,
que recorre las venas,
del literato y sus penas,
de índole económica.

En las noches invernales,
calienta su cuerpo,
con fiebre y tiempo,
clavándose como cristales.

Solitario y sin público,
por las calles orgulloso,
de su espíritu desastroso,
rey del astro único.

Pasa en diálogo continuo,
con las negras farolas,
cantando el a solas,
ante el umbral ambiguo.

DESPUES DE LA TORMENTA

2009-10-14T00:18:00.005+02:00

(a Laura Pedraza)

El agua corre por mis venas,
de un verano de excesos,
por la ausencia de tus besos,
vencedores cual sirenas.

El amor recorre mi garganta,
mientras tú, río abajo,
recoges mi eterno trabajo,
en un mar de ágata.

El orbe entero corrompe todo,
menos nuestro jardín crepuscular,
con su sagrado nardo aureolar,
que crecerá de cualquier modo.

Epitafio Lorquiano

2009-10-09T14:38:00.003+02:00

Y es que mi querido Lorca vuelve a estar de actualidad, debido a la profanación que le quieren hacer en su mítica fosa.

Lorca, hermano,
he aquí tu sangre,
derramada por la mano.
Del fusil por la bala que arde.

Si mi ángel es también el tuyo,
benditas sean las tristezas,
pues como rocas sin impurezas,
hago mío del cielo su rayo.

Descansa en paz, hermano,
la Alhambra eterna,
vigila tus restos,
y en el aljibe,
esperan tus lamentos.

Mi Tienda On-line

2009-10-04T16:44:00.004+02:00

Poco a poco voy montando mi tienda on-line donde vender mis libros. De momento ya están disponibles los cinco poemarios que llevo escritos. Según vaya editando cosas nuevas, las pondré a la venta ahi. Ediciones en papel propiamente dicho y en digital, para leerlos con PDF.

http://stores.lulu.com/LuisAsenjo

Espero que me apoyeis, queridos espíritus decadentes y sublimes. Quizás algún día consigamos regenerar todos juntos la lengua hispana.

YA DISPONIBLE

2009-09-05T10:14:00.002+02:00

IMPORTANTE!!!

Ya está disponible en internet mi cuarto libro de poesías, "El Teatro del Inocente", para pedir en versión impresa y encuadernada por 10 Euros, y en edición digital por 2,50 Euros.

Proximamente espero que sea publicado por una editorial de renombre y distribuido en las librerías de ámbito nacional, y quiero presentarlo tambien en el concurso de poesía nacional Adonais.

Deseadme suerte, y todo aquel que quiera y pueda ayudarme, os dejo el enlace para comprarlo:

http://www.lulu.com/content/paperback-book/el-teatro-del-inocente/7616461

Tambien podeis consultarme a mi correo directamente para descargarlo o conseguir la edición impresa a cambio de el donativo que querais:

luisitorn@hotmail.com

Proyecto en marcha: Ensayo sobre "El Pensamiento Nacional-Sindicalista y el Personalismo Filosófico"

2009-07-17T15:25:00.004+02:00

Os presento, queridos lectores, el nuevo proyecto en el que me he embarcado, ni más ni menos que el escribir, al más puro estilo Ortegiano, un ensayo de ensayos, donde intentaré establecer unas relaciones entre la ya casi olvidada corriente filosófica del Personalismo, y el idealismo Social y Político del Nacional-Sindicalismo. No espero conseguir nada, solo arrojar cierta luz sobre ciertas sombras, accidentales y y no tan accidentales.

Prólogo

He aquí mi primer ensayo, y aún peor, las primeras líneas que escribo del mismo. Resumir en unas cuartillas de papel estas dos doctrinas filosóficas y sociales es, a simple vista, algo medianamente fácil, pero resumir la espiritualidad que las envuelve en toda su brillantez es tarea demasiado ardua y quizás suicida. Todos los movimientos que el Ser Humano ha creado siempre poseen una profundidad tan inmensa que es imposible dejarse algo en el tintero o malinterpretar otras cosas. Y más aun tratando el tema que quiero tratar, la relación íntima que tienen estas dos doctrinas, siendo el Personalismo una filosofía ya casi olvidada y con tan pocos estudios al respecto, y siendo el Nacional-Sindicalismo tan manipulado y falseado por aquellos hombres sociales que no quieren dar a conocer la auténtica doctrina Joseantoniana. Aun así, espero hacerlo lo mejor posible, desde mi más humilde perspectiva.

Como complemento al ensayo, querido lector, hay un anexo con obras originales que pueden ayudar a profundizar y mejorar la cosmovisión del tema.

Dedicado a Jorge Garrido y a Diego Márquez. “Ad astra per aspera”

"Vitalie"

2009-05-12T17:36:00.004+02:00

Allá por el norte, donde la raza a alcanzado cierto grado de comunión con la naturaleza, vive una gran poetisa que lucha día tras día con su ideal; es la profeta de una Venus furiosa, terrible, que clama con la fuerza de la juventud hacia un futuro de belleza y de eternidad encontradas. Rimbaud corre por sus febriles venas, y las Furias de Grecia son el estandarte triunfal de su espíritu. Fuerza, juventud, idealismo, todo esto se junta en su alma sublime, siempre dispuesta a arremeter contra cualquier obstáculo.

Aquí, en la capital, donde el anquilosamiento intelectual se hace verbo, la tierra de Sawa, de Gódax, de Valle-Inclán, se le reclama a gritos. Este cementerio de tiempos mejores necesita que el soplo finisecular resucite, y arroje a las llamas a aquellos que viven en la autocomplacencia, a aquellos que destrozan y desgarran las verdades del Ser Humano desde una modernidad falsa.

Es extraña mi querida Vitalie, una "rara" al estilo de Rubén Darío, pero una excepcional poetisa finalmente, a la que no puedo dejar de leer y de considerar como una "aristócrata del espíritu".

Apuntes sobre mi "Bohème" (3º parte)

2009-05-05T16:13:00.002+02:00

10:32 – Café Pepe Botella

¡Qué maravilloso local! Porfin algo de absenta cae por mi gaznate sediento de lo eterno. ¡Y nada menos que francesa! Más fotos colgadas, y más tranquilidad. El barrio parece que despierta del todo. La penumbra y los espejos de mi rinconcito velan mis ojos ebrios. Ni más ni menos. La ruta bohemia que esta mañana hago es arto provechosa. ¡El hada verde, el hada verde! Leo a Oscar Wilde mientras bebo, y nunca había logrado semejante sensación al estudiar sus obras. Será producto del licor lechoso de Verlaine. Un café, y, ¡Adelante, adelante! Como en los versos de Tristán Corbière:

“Va donde el viento le deja;
Es cual bazofia compleja.”

Apuntes sobre mi "Bohème" (2º parte)

2009-05-05T16:12:00.001+02:00

10:00 – Casa Maravillas

Un tugurio como los que siempre me han gustado! Alfonso XIII me sonríe desde un marco polvoriento, junto con otros retratos y escenas del Madrid finisecular. ¡El polvo del tiempo me hace brincar de emoción! La única manera de evadirse del sufrimiento mundano es viajar mentalmente a otras épocas, ayudados por los sentidos. Des Esseintes estaría orgulloso. Una buena cerveza en este refugio para malditos. Sigo paseando mi pluma melancólica por el antiguo barrio de Maravillas. Todo un placer para los renegados que madrugamos. ¡Muerte a la realidad abrumadora! Las lámparas de estilo Art Nouveau cautivan a mi alma, en un éxtasis de sentidos refinados.

Apuntes sobre mi "Bohème" (1º parte)

2009-05-05T16:09:00.001+02:00

9:15 – Calle Fuencarral.

Los comercios aún duermen. Las calles empedradas todavía rezuman agua. Un buen café para despertar, y una cerveza en una cafetería cualquiera. Lo que sea, con tal de dejar de pensar en lo que fui. Mi espectro se embriaga a cualquier hora, mientras haya un refugio que me acoja para escribir estas líneas. Una mesa, un cenicero, un asiento, y una cara amable que me sirva tras la barra. Y allí fuera, la vida prosigue, las tiendas despiertan, los obreros levantan el pavimento con sus máquinas. Para mí, la vida sigue detenida. Detenida hasta el fin de mis penas y de mis versos:

El ayer, firme fantasma,
cubre con velos de plata,
mientras a mi alma mata,
con los dolores del mañana.

¡Son rimas del espíritu!
Que surgen desbocadas,
del ideal enamoradas.
Son versos de mi espíritu.

El Judío Errante,…
Gritos en la nada,…
Una copa que no acaba,…

Historias de nuestras tristes vidas (autobiográfico)

2009-04-17T00:03:00.004+02:00

Todo comenzó con la nada, con el fango primigenio de los sentidos y de esta época primisecular.

Como en una Primavera, el Edén, el Eliseo, floreció, empapándonos con la salvia de los tiempos helenicos.

Recorrimos nuestro paraiso de los sentimientos puros y de las pasiones, recreándonos en las sutilezas de los pequeños detalles, las rosas de plata, pensamientos,violetas, orquídeas y amapolas.

Encontramos el ideal, la verdad; destruimos el mundo ruin y lo volvimos a levantar, reinventándolo todo.

Apolo y Rofeo nos observaban, como niños curiosos, como los padres primerizos que cuidan de sus vástagos.

La vorágine nos sacudió con su ímpetu divino, y nada escapaba a nuestra verdad absoluta. Las regiones ocultas se abrieron a nuestras almas enchidas, el mundo gimió de terror, y las columnas calleron ante nuestros innegables símbolos.

¡Todo esto sucedió en la Primavera!

"Tempus fugit"

El tiempo pasará, todo cambiará, y mi alma misma sucumbirá ante el vacío de lo espiritual, pero con pluma de oro y con letras de sangre dejo escrito el testimonio de algo que la Esperanza esmeralda no olvidará, caigan las montañas que caigan, mueran los lirios, o se sequen los ríos de la eternidad.

Porque, realmente, mientras recordemos, seguiremos siendo jóvenes, seguiremos estando en el infinito ante la humanidad que juramos ignorar, ilusionándonos como en el pasado, como si no existiera ayer, como si lo más puro de nuestras vidas nos recorriera el espinazo.

Así será, para siempre.

Ocultismo variado

2009-03-25T09:24:00.002+01:00

Situado ahora al borde de este abismo,
cruel y lleno de enigmas existenciales,
siento los desiertos espirituales,
que se ahogan en el cáliz del vino.

La luz de mis infinitos días,
ha transmutado en un suave
aroma del recuerdo salvaje,
debatiendose ante mis guías.

Despierta con el crujir del mundo,
roca tallada de mi corazón,
el Infierno no alivia tu desazón,
ninfa de mi eterno ser fecundo.

La escuadra de mi espíritu,
firme amante de mis placeres,
y con el compás de los quehaceres,
alma mía, volaremos con ímpetu.

Neurosis temprana

2009-03-04T17:29:00.001+01:00

Buscaba con despecho,
el canto del cisne muerto,
cantaba con atrevimiento,
alzando mis ojos al techo.

Hypnos me arrullaba,
cuando mi alma tenía fiebre,
y Psyche cual orfebre,
mis sentidos moldeaba.

Pero sola en la torre plateada,
mi mente esperaba encerrada,
entre miedos descorazonadores.

Y llegastes tú, ángel opalino,
con tu amor alejandrino,
con tus luceros triunfadores.

Variación sobre un tema de Debussy ("Clair de Lune" de la "Suite Bergamasque")

2009-02-20T10:43:00.002+01:00

Entre los pinos extraños,
la noche tiende sus alas,
reflejándose en las aguas claras,
de ligeros matices cinabrios.

De pronto las nubes,
en ademán de sumisión,
apartan su seda de visión,
y a la luna de plata subes.

Tu espíritu danza alegre,
entre las rígidas cánulas,
mientras recita fábulas.

Sobre las sombras, tan pura,
mi corazón se encogió,
y de ti más se enamoró.

sin titulo

2009-02-17T13:20:00.004+01:00

Las calles mojadas son espejo,
de tu belleza misteriosa,
de tu alma misericordiosa,
y de tu idílico reflejo.

Las esquinas gimen de dolor,
oscuridad siempre creciente,
en una ciudad decadente,
hogar de nuestro mutuo amor.

Pero nuesta flor triunfal,
surgiendo del lodo celeste,
de la mediocridad terrestre,
es nuestro amor primaveral.

Aroma exuberante de gladios,
tumbas abiertas del mundo,
entre espíritus de lo inmundo,
que crecen como geranios.

Imperios ya ausentes,
claman por su recuerdo,
solo hay un grave remiendo,
imagen de asuntos indecentes.

Pero nuesta flor triunfal,
surgiendo del lodo celeste,
de la mediocridad terrestre,
es nuestro amor primaveral.

Mi estro te ensalza,
te reclama entre edificios,
te tiende sus artificios,
verso que al cielo te lanza.

Suavemente dejaremos,
nuestras estrechas prisiones,
seremos testigos de visiones,
y a la idiotez venceremos.

Pero nuesta flor triunfal,
surgiendo del lodo celeste,
de la mediocridad terrestre,
es nuestro amor primaveral.

Soneto...

2009-02-14T13:30:00.001+01:00

¡Ah, cuando canten las campanas!
será la hora de nuestra muerte,
ya no quedará materia viviente,
solo los ténues reflejos granas.

Se hará presente la cruel Nada,
el color, el sabor, todo perecerá,
Dios por siempre desesperará,
y el tiempo volará cual hada.

Pero de algo conservaremos el ardor,
pues tendremos nuestro amor,
que en la eternidad permanece.

En la inmensidad, mi corazón,
siempre te ha pertenecido con razón,
y es lo único que nunca desaparece.

Elevación

2009-02-08T23:33:00.002+01:00

Abiertos están los anchos cielos,
para mi mirada, tesoros descubiertos,
entre nubes tibias y fogosos anhelos.

Alma mía, se tú la que cruces,
los iridescentes y dorados portones,
de los caducos y ancianos temores.

Tuya es la más alta grandeza,
que sobrevuela los lauros de mi cabeza,
ángeles perlados cargados de sutileza.

alegoría primaveral

2009-02-04T15:16:00.001+01:00

Y va mi alegre alma dorada,
bailando entre tus flores,
ninfa por mi corazón amada,
criselefantina llena de colores.

¡Cómo brinca mi enjoyado gozo!
Son perlas augustas del atardecer,
que surgen de entre cualquier trozo,
que tú nunca haces desfallecer.

Sobre los lotos siempre divinos,
del jardín de tu eterna felicidad,
surgimos juntos, entes esquivos,
disfrutando por entero de la libertad.

Esbozos para un manifiesto neomodernista

2009-02-02T19:22:00.007+01:00

A partir de ahora, muerte a lo cotidiano, muerte al tedio, y muerte a la deshumanización, que destruye el desarroyo individualista y la imaginación, ese preciado tesoro del que somos portadores.

A partir de hoy, gloria a Venus, rosada diosa de lo sublime, dueña de las joyas humanas; gloria al amor magnífico y desmedido, rosal azul que renace en nuestro jardín, cubierto por las perlas del rocío; glora a la belleza misteriosa y a la perfección.

"Lo bello es siempre raro", decía Baudelaire. Gloria a lo raramente bello entonces.

Hoy por fín, la sugerencia y la elegancia artística vencen al utilitarismo aberrante que nos consume.

Hoy por fín, el símbolo viridiano de la esperanza vence a la realidad gris, brutal y mediocre denuestra época, y despierta el espíritu de la renovación formal de las letras.

(Quizás algún día, los frondosos árboles del Parnaso susurren nuestros nombres, pero de no ser así, nosotros habremos alcanzado nuestro Ideal de cualquier manera.)

Desfile Triunfal

2009-02-01T19:37:00.002+01:00

¡Qué magnifico y dorado esplendor!
procesión invicta que al cielo clama,
son son los soldados de mi alma,
que han conquistado tu amor.

Vienen con pendones carmesíes,
lanzas argentarias inmaculadas,
cimeras a fuego grabadas,
y entre capas de rubíes.

Cantan nuestra victoria solar,
que ningún ser logró jamás,
sentimiento divino que siempre amarás,
y en nuestro corazón podré atesorar.

Angel Argentario

2009-02-01T19:35:00.001+01:00

El viento susurra ya mi nombre,
sonido misterioso de mi hado,
he sufrido mucho y demasiado,
el tambor de ébano toca redoble.

Alzadme, ángeles de plata,
por entre el azur de las nubes,
corazón carmesí que subes,
al encuentro de tu amada.

(sin titulo)

2008-11-04T19:40:00.001+01:00

En incontables ocasiones
asciendo a los cielos azules,
y contemplo tu enormidad floreciente,
absorbido por lo que el corazón me dice,
encadenado a mi amor inconmensurable,
gustosamente aceptado por mi infame mente,
y capaz de inundar mi alma inerte
con los sentimientos más sorprendentes,
mientras que mis sentidos decadentes
se admiran por los olorosos colores,
y por los sonidos maravillosos e increíbles.

© Luis Asenjo

2008-09-02T16:50:00.003+02:00

Nadie nos puede quitar ese retazo de eterna libertad que es nuestro pensamiento y nuestra alma.